Взрослые стихи о маме, стихотворения о матери

«Взрослые стихи о маме» – сама эта фраза звучит невероятно пронзительно и трогательно.
Какое счастье, что даже став взрослыми, мы имеем возможность в трудный момент прийти к самому родному человеку – маме.

Стихотворения о матери – дань уважения и признательности простым женщинам, ведь именно по отношению к матери народ меряет свое отношение к человеку.

Материнская вера

Евгений Савинов
Когда-то мама убеждала близких,
Что никого меня красивей нет.
Но девушка рвала мои записки,
И женщина потом смеялась вслед.
— Ты будешь счастлив! – верила упрямо,
Как будто мало в жизни хмурых дней.
Но если счастье обещала мама,
То как посмею я не верить ей?

Когда я был ребенком, родная моя

Алексей Апухтин
Когда я был ребенком, родная моя,
Если детское горе томило меня,
Я к тебе приходил, и мой плач утихал:
На груди у тебя я в слезах засыпал.

Я пришел к тебе вновь… Ты лежишь тут одна,
Твоя келья темна, твоя ночь холодна,
Ни привета кругом, ни росы, ни огня…
Я пришел к тебе… Жизнь истомила меня.

О, возьми, обними, уврачуй, успокой
Мое сердце больное рукою родной.
О, скорей бы к тебе мне, как прежде, на грудь,
О, скорей бы мне там задремать и заснуть.

Для прохожих…

Нина Краснова
Для прохожих ты просто прохожая,
Просто женщина средних лет,
На мелькнувший пейзаж похожая,
Без особых примет.

В платье массового производства
(Сшито как по тебе оно),
С сумкой (сумка «авоськой» зовется,
Их во всех магазинах полно).

Поворот… тротуара обочина…
Театральная площадь… мосты…
Ты идешь – я слежу озабоченно
За тобой из Москвы.

Кто-то (много не нужно умения)
Может локтем тебя толкнуть,
Кто-то может в своем самомнении
Сверху вниз на тебя взглянуть.

Или кто-то не слишком вежливый
Может словом обидеть, хамя.
Хоть плакаты повсюду вывешивай:
«Люди! Это же мама моя!»

Мы часто

Владимир Фирсов
Мы часто мать по пустякам тревожим:
У друга заночуешь иногда,
А мать не спит
И думает, быть может,
Что с сыном приключилася беда.
Она не спит.
Минута словно вечность,
Проходит перед нею, как вопрос.
Заплачет мать,
И ей как будто легче…
А если у неё не хватит слез?

О вера наших матерей

Виктор Коротаев
О вера наших матерей,
Вовек не знающая меры,
Святая трепетная вера
В нас,
Подрастающих детей.
Её, как свет в березняке,
Не вытравит ничто на свете:
Ни единицы в дневнике,
Ни злые жалобы соседей.
Уж матери такой народ –
Вздохнут,
Нас долгим взглядом смеря:
«Пусть перебесятся. Пройдет». —
И снова верят, верят, верят.
Так верят матери одно
Взыскательно и терпеливо.
Но – не крикливые – они
Не почитают это дивом.
А просто нипочем года
Их вере, трепетной и нежной;
Вот только мы-то
Не всегда
Оправдываем
Их надежды.

Пишите письма матерям

Сергей Викулов
Поют гитар походных струны
В тайге, в горах, среди морей…
О, сколько вас сегодня, юных,
Живет вдали от матерей!
Вы, вечно юные, в дороге –
То там объявитесь, то тут…
А ваши матери в тревоге
Вестей от вас всё ждут и ждут.
Они считая дни, недели,
Слова роняя невпопад…
Коль рано матери седеют –
Не только возраст виноват.
И потому, служа солдатом
Или скитаясь по морям,
Почаще все-таки, ребята,
Пишите письма матерям!

О матери

Анатолий Передреев
Уляжется ночь у порога,
Уставится в окна луна…
И вот перед образом бога
Она остается одна.

Туманный квадратик иконы,
Бумажного венчика тлен…
И долго роняет поклоны,
Она, не вставая с колен.

И пламя лампадки колышет,
Колеблет комочек огня
Ночной её вздох… Не услышит
Никто её, кроме меня!

Лишь сердце мое отзовется,
Сожмется во мраке больней…
Никто никогда не вернется
С кровавых безмолвных полей…

Не будет великого чуда,
Никто не услышит молитв…
Но сплю я спокойно, покуда
Она надо мною стоит!

Мать

Александр Яшин
Нашумела, накричала,
Настегала чем попало:
— Всё постыло! Сил не стало!
Нет от вас житья! –
Села в угол, зарыдала —
И просить прощенья стала.
Просто очень ты устала,
Бедная моя!

Не волнуйся, успокойся,
Вот тебе вода –
Умойся,
Отдохни,
За нас не бойся –
Подрастет семья.
Ну, прибила… Что ж такого?
Не со зла ведь,
Не чужого.
И зачем же слезы снова,
Добрая моя?

Мать и дочь

Александр Люкин
— У матери моей –
Какое чудо! –
За два часа
Уже прошла простуда.
Дров наколола,
Вот и руки в тесте.
Работает,
А захворали вместе.
… Не знала дочь,
Но крепко знала мать:
Чтоб хлеб испечь,
Кому-то надо встать.

Состарясь, из далекого села

Александр Люкин
Состарясь, из далекого села,
Где глушь, где волки ходят под окошко,
Забросив деревенские дела
И над печуркою вздохнув немножко,
Уж год, как мать приехала ко мне.

Она всё чистила, варила мне, стирала.
Хотел я сделать так, чтоб отдыхала,
Но отдыха опять у мамы нет.

Я запретил ей гнуться над полами,
Сказал: ты мыть и чистить не должна,
Сказал, что это сделает жена.

Но только руки свесились у мамы.
Моя забота боль разбередила.
Заплакала: — Неуж не угодила.

Вот опять ты мне вспомнилась, мама

Ярослав Смеляков
Вот опять ты мне вспомнилась, мама,
И глаза твои, полные слез,
И знакомая с детства панама
На венке поредевших волос.

Оттеняет терпенье и ласку,
Потемневшая в битвах Москвы,
Материнского воинства каска –
Украшенье седой головы.

Все стволы, что по русским стреляли,
Все осколки чужих батарей
Неизменно в тебя попадали,
Застревали в одежде твоей.

Ты заштопала их, моя мама,
Но они всё равно мне видны,
Эти грубые длинные шрамы –
Беспощадные метки войны…

Дай же, милая, я поцелую,
От волненья дыша горячо,
Эту бедную прядку седую
И задетое пулей плечо.

В дни, когда из окошек вагонных
Мы глотали движения дым
И считали свои перегоны
По дорогам к окопам своим,

Как скульптуры из ветра и стали,
На откосах железных путей
Днем и ночью бессменно стояли
Батальоны седых матерей.

Я не знаю, отличья какие,
Не умею я вас разделять:
Ты одна у меня, как Россия,
Милосердная русская мать.

Это слово протяжно и кратко
Произносят на весях родных
И младенцы в некрепких кроватках,
И солдаты в могилах своих.

Больше нет и не надо разлуки,
И держу я в ладони своей
Эти милые трудные руки,
Словно руки России моей.